瑶瑶，你十七岁那年离家，一晃七个年头了，如今，你又走得很远很远，我真想不到当年一个连夜路都不敢独行的小女孩儿，今天会飞到万里之遥的大洋彼岸求学。当初，你到合肥读书，我们就觉得走得够远的了，爸爸在你那个年龄，最远到过的地方是800公里之外的北京。而合肥在地图上标记的距离却将近2000公里。我和你妈送你到中科大上学，在登上返程列车那一刻，心里竟有种空落落的感觉。列车风行在淮北大平原上，我们在夜色中还回望着合肥的方向，离开父母的头一个晚上，女儿睡得可好吗？

想起临行前，妈妈给你买了一年四季换洗的衣服，是怕你学习忙，没空儿上街去买；给你准备了种类繁多的药品，是怕你一旦生病，身边没人照顾。在父母眼里，你永远是孩子。列车驶过一座跨河大桥，我恍然觉得这渐渐远逝的桥竟连接着遥远的情思，车窗外吹进的风热吻着两颗牵挂的心。旷野外夜色朦胧，孤月高悬，是朦胧中的思念，还是思念中的朦胧？人的一生总是反复上演着离别与重逢的悲喜剧，注入了太多的沉默，融入了太多的泪水，潜入了太多的梦幻。如果说，离别是重逢的孪生姊妹，那么，牵挂就是架设在二者之间的桥梁。长长的牵挂融进了时光的分分秒秒，有红豆滴血的思念，有望眼欲穿的企盼。

这牵挂充满了对往事的回忆，妈妈还记得，你小的时候有次发高烧，吃了退烧药也不管事儿，一试体温计到了39度，急得我们半夜三更抱着你往医院跑；爸爸还记得，你上小学的时候，爸爸骑车送你上学的路上，一不小心，你的脚搅到自行车圈里，在医院里看到你娇嫩的脚背露出了骨头，爸爸的心在滴血。父母还记得，你上幼儿园那会儿，一回到家就喜欢在地上乱蹦乱跳，妈妈告诫你，吃过饭不要跳，小心得阑尾炎，不幸这话居然言中。一天下午从幼儿园回到家，你说肚子痛，起初还没当回事儿，没过多久，你竟痛得掉了眼泪，我们匆匆把你送到医院，一查才知道是急性阑尾炎，大夫说，如果再晚半个小时手术就要穿孔了。我们好后怕呀。那会儿，我们就发现你是个坚强的女孩儿，手术第二天就咬牙下床了，旁边病床有个20多岁的女孩儿好几天了还躺在床上，一痛就会大喊大叫。而你呢，护士给你的刀口换药，你痛得眼泪直在眼眶打转，却硬是不吭一声。

这牵挂蕴含了对重逢的等待。有了这份牵挂，游子只身远走海角天涯，也不会感到孤单，因为身后总有那几道爱的灼热目光。其实，牵挂不但有苦涩也有甜蜜，不但有忧伤也有愉悦，不但有朦胧也有明亮，不但有深沉也有轻松。父母那无所不在的眼神会助你赶走心中的寂寞，让你从此不再孤独。虽说远隔千山万水，当你想家的时候六度小说，有人牵挂你，有人关心你，有人祝福你。

多年以前，我写过一篇散文诗《等待也是一种幸福》，现在送给远行的女儿：

冬天在干裂的寒风中等待着春天，黑夜在漫长的寂寞中等待着黎明，慈母在纤细的针线里等待着游子，恋人在缠绵的日记上等待着知音。

于是，春天走来了，披着纤纤的一片净绿；黎明走来了，点燃了东方的一抹云霞；知音走来了，捧出了透明的一颗痴心……

由此我便推想：倘若没有狂涛，大海就谈不上壮观；没有山川，风景就谈不上瑰丽；没有等待，生活就谈不上绚烂。

只有当等待的心灵与现实撞击时，你才会从耀眼的火花中体味出这份韵致,这份激动，这份喜悦，这份真诚。欣喜重逢六度小

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